As margens da fronteira, uma crônica de Silvie Armand

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Depois da experiência sob a samaúma, algo em Silvie já não retornou completamente. Entre as ruas febris de Oiapoque, os sinais da chegada do petróleo e a atmosfera inquieta da fronteira, ela começa a perceber que a Amazônia vive uma transformação silenciosa e brutal. Ao atravessar o rio para Saint-Georges, encontra um jovem casal de camponeses fugitivos da guerra agrária brasileira. Seus relatos revelam a conexão profunda entre garimpo, narcotráfico, poder político e destruição territorial. Enquanto escuta aquelas histórias, antigas memórias da França, do caso Dreyfus e da colônia penal da Guiana retornam como fantasmas de um mesmo processo histórico. E, pela primeira vez, Silvie começa a sentir que talvez já não pertença inteiramente ao mundo de onde veio.

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As margens da fronteira, uma crônica de Silvie Armand

Os dias seguintes à cerimônia na aldeia transcorreram como se eu ainda não tivesse retornado completamente de algum lugar distante. Permaneci encerrada no hotel por longas horas, deixando que o ventilador empurrasse lentamente o ar quente sobre o quarto enquanto respondia mensagens acumuladas da Europa, organizava documentos e retomava correspondências interrompidas havia semanas. O mundo de antes ainda insistia em me alcançar através das telas: convites, cobranças, debates intelectuais, pequenos dramas urbanos que agora me pareciam estranhamente achatados. Em certos momentos tentei escrever sobre o que vivera sob a samaúma, mas logo desisti. As palavras chegavam insuficientes. A experiência permanecia em mim não como lembrança, mas como alteração.

Quando voltei às ruas de Oiapoque, percebi imediatamente que a cidade se transformava diante dos meus olhos. Ou talvez fosse eu quem agora a enxergasse de outra maneira. As vielas próximas ao cais fervilhavam desde cedo. Motocicletas atravessavam ruas estreitas levantando poeira vermelha enquanto bares improvisados recebiam garimpeiros, caminhoneiros, prostitutas, funcionários públicos, militares, comerciantes e aventureiros de passagem. O petróleo já começava a produzir efeitos antes mesmo de emergir do mar. Hotéis surgiam rapidamente. Restaurantes eram reformados às pressas. Terrenos mudavam de dono. Circulavam homens falando de contratos, licitações, logística e investimentos. Oiapoque parecia tomada por uma febre silenciosa de antecipação.

A presença de forasteiros crescia visivelmente. Cearenses, paulistas, gaúchos, haitianos, guianenses, franceses, chineses discretos demais para turistas comuns. Todos pareciam farejar alguma coisa no ar. Dinheiro futuro. Oportunidade futura. Violência futura.

Esperava também o retorno de Olga e de seu companheiro no barco de Francisco. A ausência deles produzia uma espécie de suspensão estranha nos meus dias. Enquanto isso, passei a atravessar frequentemente o rio até Saint-Georges sob o pretexto de regularizar mais uma vez minha situação migratória no Brasil.

A travessia era curta, mas suficiente para alterar a atmosfera do mundo. Bastava tocar a margem francesa para que tudo mudasse discretamente de tom. Saint-Georges parecia existir numa espécie de ordem administrativa lançada no meio da floresta. Pequenos prédios públicos, soldados franceses circulando próximos ao porto, lojas abastecidas com produtos importados da Europa vendidos a preços absurdos e uma economia dependente do Estado francês, das operações militares contra o garimpo ilegal e de uma rede subterrânea que ninguém mencionava diretamente, mas que todos pareciam conhecer.

O ouro circulava invisivelmente por ali.

Eu percebia isso nos helicópteros que partiam para o interior, nos homens silenciosos hospedados em pensões baratas, nas embarcações que cruzavam o rio em horários estranhos. A floresta parecia produzir simultaneamente repressão e mercado.

Mas o que mais me perturbava era outra coisa.

Pela primeira vez na vida não me sentia realmente atravessando para “meu” país. Formalmente Saint-Georges ainda era França. O passaporte dizia isso. Os uniformes militares diziam isso. Os formulários diziam isso. Mas meu corpo já não respondia da mesma forma. A Europa começava lentamente a me parecer uma memória organizada demais para explicar o que agora eu vivia.

Foi numa pequena pensão próxima ao centro de Saint-Georges que encontrei Jonas Batista e Mirela Farias, jovens camponeses recém-chegados de Roraima. Encontrei-os a pedido de Olga em uma chamada nervosa por celular. Eles me contariam coisas que era preciso relatar na Europa, me disse, quase em tom impositivo. Havia nos dois um cansaço antigo demais para suas idades. Descobri rapidamente que pertenciam à Liga dos Camponeses Pobres, organização surgida nos anos 1990 após massacres rurais e a radicalização das lutas pela terra na Amazônia. Jonas falou da guerra agrária brasileira sem dramatização, como quem descreve uma estação do ano permanente. Lideranças assassinadas. Acampamentos queimados. Despejos violentos. Prisões forjadas. Pistoleiros protegendo fazendas. Desaparecimentos jamais investigados. Ouvi-o-os em silêncio.

Mirela falou de crianças escondidas no mato durante operações policiais em Roraima enquanto helicópteros sobrevoavam barracos incendiados. Falava baixo, sem alterar a voz. O horror parecia ter deixado de ser exceção para tornar-se ambiente. Roraima era apenas um retrato da Amazônia. Uma guerra que o Brasil e o mundo desconhece.

A conversa então mergulhou numa camada ainda mais escura.

Jonas explicou que o garimpo ilegal já não podia ser entendido apenas como atividade isolada de aventureiros pobres. Tornara-se peça de uma engrenagem muito maior envolvendo empresários, políticos, forças policiais corrompidas, redes financeiras e principalmente o narcotráfico, que avançava sobre extensas áreas da Amazônia e das fronteiras internacionais. Ouro lavando dinheiro da cocaína. Pistas clandestinas servindo simultaneamente ao garimpo e ao tráfico. Facções armadas controlando rios, estradas e territórios inteiros da floresta.

“Hoje não existe mais diferença muito clara entre fazendeiro, garimpo, político, polícia e facção”, disse Jonas.

Escutei aquilo enquanto tudo começava lentamente a se conectar dentro de mim. O garimpo destruindo rios indígenas. O petróleo chegando. A especulação em Oiapoque. O medo presente na fala de Anumã. Agora, a guerra pela terra e o narcotráfico territorializando partes inteiras da floresta.

Não eram conflitos separados.

Era uma única expansão.O capital avançando nas últimas fronteiras.

Jonas explicou então que eles próprios haviam deixado Roraima depois de ameaças sucessivas. Um dirigente da LCP fora assassinado meses antes. Outro desaparecera após ser levado por homens armados numa estrada próxima à fronteira venezuelana. Depois disso começaram a circular listas de nomes.

O deles estava lá.

Andava com cuidado, e por precaução resolvera conversar comigo do outro lado do rio, em território francês.Atravessara o rio quilômetros antes do local onde agora estávamos.

Por isso haviam seguido para o Amapá, onde agora viviam num assentamento improvisado próximo da BR-156, numa área retomada por dezenas de famílias. Legalmente o território quase não existia. Na prática, porém, era um espaço vivo: roças coletivas, escolas improvisadas, assembleias noturnas e vigílias permanentes.

“É longe”, disse Jonas. “E não é passeio.”

Depois olhou diretamente para mim.

“Mas se você quer entender o que realmente está acontecendo aqui… precisa entrar.”

Mirela completou:

“O Brasil que decide o futuro da floresta não está nas capitais.”

Quando saí da pensão, caminhei lentamente até a margem do rio enquanto o fim da tarde mergulhava Saint-Georges numa luz abafada. Foi então que me lembrei do meu pai. Das longas conversas em Paris sobre as zonas obscuras da própria história francesa. O caso Dreyfus. O oficial judeu acusado injustamente de traição e deportado para a Guiana Francesa. A colônia penal. A Ilha do Diabo. Meu pai insistia que a Guiana sempre funcionara para a França como uma espécie de fronteira moral do império, um território distante onde a República escondia seus condenados, suas febres, seus fantasmas coloniais e os corpos considerados descartáveis.

Agora, observando o rio diante de mim, percebia que talvez a Amazônia sempre tivesse cumprido esse papel para os grandes poderes: espaço de extração, confinamento e violência permanente, apenas recoberto por novas linguagens econômicas a cada época.

E pela primeira vez compreendi algo profundamente desconfortável: talvez eu nunca tivesse pertencido inteiramente à França. Apenas aprendera perfeitamente seus códigos.

Nada do que vivera recentemente cabia mais integralmente na racionalidade europeia com que fui formada. Como explicar Anumã? Como explicar a samaúma? Como explicar a sensação crescente de que a floresta não era paisagem, mas presença?

Quando retornei ao hotel naquela noite, Oiapoque parecia ainda mais quente e febril. Subi lentamente as escadas, entrei no quarto e fechei a porta atrás de mim.

Foi então que a música reapareceu.

Vinha novamente de algum lugar impossível de localizar. Baixa, contínua, quase líquida. Não me surpreendeu mais. Pelo contrário. Desta vez senti que ela me acolhia. Como se o hotel inteiro respirasse lentamente ao meu redor.

Apaguei a luz.

E permaneci imóvel, escutando.

Oiapoque, maio de 2026

Silvie Armand